Observância do Tudo no Nada

Se eu fosse mais do que sou

Eu, certamente não seria eu

Seria o que recebo e o que dou

O que faltou e o que excedeu

Mas que eu seria

Se completa eu me tornasse?

O tudo me atropelaria?

E se o nada me devorasse?


Se de opostos eu me volvesse

Como o tudo e o nada.

Mas, poderia haver o nada

Quando tudo fosse?

Se o tudo não cabe o nada

Tudo não é tudo nem que tudo fosse


Mas o que é mesmo o nada?

Ele espera tradução?

Sua ideia é vaga?

O Tudo cabe em sua composição?


O nada é ausência

O nada é não ser

E o que ultrapassa a essência?

Passa a nada ser?


Então, se o que é muito

Pode deixar de ser

O nada seria o tudo

Que não tem onde caber?

O nada é tanto mundo

Que não se delineia

E por ser tanto tudo...

- É Nada, menina, não chateia!

Anne Andrade

08 de dezembro de 2010

Passageiro

De coisa passageira

Minha vida se edifica

Junto pedaços, e me faço inteira

Do eco que ainda fica

O passageiro, muitas vezes me assusta,  pois cada segundo é o último dele mesmo, ainda  que não tenha acontecido o primeiro. E, até mesmo os pares são ímpares, uma vez que deles não se acham iguais. Controverso a “não há nada novo sob o sol”, “nada do que foi será de novo do jeito que já foi um dia”. E o passageiro sempre passa num passo ligeiro, deixando um eco vagaroso e singular, numa fugacidade eterna.

Anne Andrade

Apocalipse

Oh, não temas o porvir

Disse quem não tem idade

Aquele que é, era, e há de vir

Que detém toda a autoridade

Aquele de cinto de ouro

Pés semelhantes a bronze polido

De olhos como chama de fogo

E que fala a quem tem ouvido

Aquele que abre o livro

E desata cada selo

O leão da tribo

Do trono, o cordeiro

Nos selos, cavalos

Nas trombetas, trovão

Na promessa, não deixá-los

Na promessa, galardão

Uma mulher vestida de sol

Perseguida pelo dragão

Grávida, grita, só

E dá à luz o filho varão

Sete flagelos anunciados

Taças de ira derramadas

Eufrates, secado

E a Babilônia, derrocada

A besta surge do mar

Dum mar de gente

E um lago se torna seu lar

Lago de fogo e enxofre ardente

Tive medo e chorei

O cordeiro me tomou nos braços

Me disse que era Rei

E assegurava nossos laços

Me prometeu uma cidade

De nova Terra e novo Céu 

Me ofereceu a eternidade

E me estendeu sua destra fiel

Eu li a última página

Está tudo bem

Não haverá mais lágrima

Termina em Amém!

Anne Andrade

20 de novembro de 2010

Profano

Meu amor

Profano amor

Grande amor

Maldito amor

Colorido e sem cor

Que me rebaixa à loucura

Que me tira de tempo

Que me leva pra lua

E me traz com o vento

Numa manha sorrateira

Como quem nada quer

Me envolve por inteira

Depois foge, dá no pé

Mas eis que retorna o caminho

Diz que tem um coração em pedaços

Me implorando carinho

Se atira em meus braços

A metáfora arquiva

O que ele diz pra mim

Mas logo se esquiva

E retifica que não é bem assim

Derrama minhas lágrimas

Depois me sopra os cabelos

Me aborrece com lástimas

E me arranca sorrisos inteiros

Odeio por  instantes

Mas só sei  amar

Então, amo mais que antes

E me entrego sem reservar

Meu profano amor

Antes não tivesse sido

Antes não tivesse tido

Antes não tivesse ido

Antes não tivesse lido

Anne Andrade

Fênix

É inútil pôr fogo nas cinzas

Antes fosse carvão

Antes fosse paixão

Não se colore tardes cinzas

Quando só se tem essa cor

Quando há prazer na dor

Não se revive

O que pereceu

Não se revive

O que já viveu

[...tempo]

Ora, deixa disso

Pessimismo em pessoa

Pois de tempo é preciso

Para a coisa ficar boa

Quero um sorriso

Não chores á toa

O tempo tece asas

Agora, voa

Doeu

Mas pari o belo e impecável

Custou tempo

Custou vento

Mas ergui um monte inabalável
E mais ainda
Custou cinza
E reviveu o inimaginável

Anne Andrade
19 de outubro de 2010

Estrela (de)cadente

Hei, por que olha para os céus? Por que confia teus sonhos a uma estrela cadente? Ela não te escuta, não te importa. Se essa estrela não pode manter a si, fixa no firmamento, poderia, ela, assegurar os desejos teus? Não vê?! Ela está caindo, morrendo, o que você pede para a morte? Ela se despede ardendo em chamas, trágico! Não te ouvirá, nem tampouco te atenderá, só perece e será fatalmente desintegrada. Se cair na terra, será inútil como uma pedra, e se cair no mar?! Esqueça, ela não sabe nadar, não te fará nenhum favor, nem brilho terá mais, não a espere, ela não vem, não peça, ela não te atende, não acende, pois morre, apaga. Eis que a estrela desce, e não sobe, vai, e não vem, cai, e não levanta, não acende nem ascende. Cadente não é ascendente, é (de)cadente.

Anne Andrade

18 de outubro de 2010 

A solidão

Ocupa o espaço do amor

E se alastra, alarma

Um vácuo devorador

Buraco negro da alma

Então se expande

Alaga o coração primeiro

E fica grande

E fica inteiro

Um mal corrosivo

Que porta infindável dor

E só é inativo

Quando se tem um grande amor.

Anne Andrade

02 de outubro de 2010

Aula de Função Composta

Ah! Que vontade de descansar minhas pálpebras sobre meus cílios inferiores. Queria uma fuga ao inconsciente, deixar aflorar na mente o que só Freud explica. Esquecer da equação composta e emudecer o professor Ivan, descansar meu consciente, desligar minha lógica. Nem travesseiro de plumas eu exijo, só onde reclinar a cabeça, e sossegar meu corpo e mente, que andam fartos do muito fazer, do muito pensar; na tentativa de comportar o que há acima dos céus, abaixo da terra, e a vã filosofia em pouco mais de um quilo de massa encefálica. Não consigo nem quero entender o “f” de “x” usando o “g”, que se atira do pincel, em direção ao quadro branco á frente; o “g” é tão obscuro, indecifrável, tão incógnita, corre e dança pelo quadro, e me diz: “fecha teus olhos”. Que a matemática mate essa temática e me mate por alguns minutos. E que em meus sonhos ela seja bem vinda, quiçá, explicada pelos vanguardistas. Mas num chacoalho, a realidade me assusta e grita em meus ouvidos: “Deixe de ser mole, vadia, e volte a prestar atenção na aula!”.

Anne Andrade

01 de outubro de 2010

Flautim de soluços

Ela regava em nota...

Feito cachoeira que brota

Desconsoladamente feito criança sem colo

Desesperadamente, solitariamente

Sem consolo, porto ou abrigo

Sem carinho, abraço ou amigo

Soluços ecoavam como flautim

Tuim, tuim...

“Há um punhal em mim”.


Anne Andrade
05 de agosto de 2010

O sentido do vazio

O vazio, muitas vezes esvazia o vazio anterior, que de tão vazio, percebe-se que existe algo ali. Quantas vezes nos sufocamos na rotina, nas obrigações, no que é de fora, trabalho, convívio social, e não nos damos conta que é nesse “muito” que mora o vazio. Descobre-se o vazio do ser. “Quem sou? Não sei mais, só sei o que faço e o que devo fazer”. Muitos buscam insaciavelmente em coisas e em outras pessoas, preencher o vazio do ser que os perturba, tentativa inútil.

Muitas vezes até me aborreço, pois constantemente caio nessa solidão. Sem alguém ou algo por perto, deparo-me com o vazio, que me obriga que eu me transporte para dentro de mim, que eu me conheça e me reconheça, para que eu perceba o que sou, faço, quero, preciso, amo, e o que e quem verdadeiramente me importa; e assim, o vazio dá sentido e fôrma à minha vida, fôrma que dá forma à minha forma.

O vazio talvez seja a porta para o preenchimento da alma, a resposta às perguntas que se tem sobre si, e um copo com água num deserto repleto de miragens. A única e verdadeira água que mata a sede da essência, sacia, conforta e  possui o mais nítido espelho da minh’alma, que me instiga a refletir, e reflete a mim, quem sou.

Anne Andrade

22 de setembro de 2010

Cadê tua mãe, Criança?

Em que sustenta teus pés?

O que te dá prazer?

Que dá sentido ao que és

Que te impulsiona a viver

Qual tua premissa maior?

Onde guarda a fé tua?

Que fazes para não andar só?

Andas de ré, mi, fa, sol ou lua?

Por quem chamas

Quando a tristeza te invade?

A que tu amas?

E quem te ama de verdade?

Onde teu barco se ancora?

Qual é teu porto seguro?

O que te segura agora?

O que te desce do muro?

Em quem deposita teu futuro?

Onde confia tua esperança?

Numa garrafa, aliança?

Cadê tua mãe, criança?

Anne Andrade

18 de setembro de 2010

O Beijo

Um punhal no peito te atravessava

Segurava fortemente minha mão

E um beijo me implorava

Aquele que mil vezes eu dissera não

Cumpri teu último desejo

Enquanto a morte te conduzia

Meus lábios mornos selavam um beijo

Na tua boca pálida e fria

Beijo que feriu minha paz

Revelando-me, por fim

Que era teu, e de ninguém mais

Todo o amor que havia em mim.

Anne Andrade

06 de setembro de 2010

Astro Rei

Brilhantíssimo Sol

Astro rei que me alimenta

Da aurora ao arrebol

Ilumina e esquenta

Hoje eu vi

Que feliz estava

E tua alegria senti

Na hipoderme da alma

Teu brilho clareou

A escuridão que havia

E teu calor me abraçou

Convertendo noite em dia

Notei num instante

Que para mim sorriu

Estava tão radiante

Naquele céu de anil

Teus raios hei de tragar

E tua luz, traduzir

O que em teus fótons há?

E nesse dom de reluzir?

Despeço-me de ti

Num adeus crepuscular

Mas já te espero aqui

Sentada à beira-mar.

Anne Andrade

05 de setembro de 2010

Pedrinha

Tinha uma pedra no meio do caminho

Pedra rara de muito valor

Tão invocada quanto um bichinho

Tão patética quanto um ator

Amei aquela pedrinha

E para mim roubei

Chamei-a de minha

E em meu bolso guardei

Anne Andrade

03 de setembro de 2010

Navegamos

Somos barcos, caravelas, canoas, navios, que cruzam os oceanos da vida em busca de aventura, conhecimento, experiência, superações, alegrias. Enfrentando tempestades, descobrindo os segredos do temido mar, que hora está calmo, bom pra navegar. Outras horas, agitado, furioso, e naufraga os mais fracos. Podemos navegar por rotas conhecidas, ou traçar nossa própria rota. Os destemidos se imortalizam na história. Aventureiros cruzam os mares e contornam os ventos, os que tem medo, que tentam navegar em linha reta, são arrastados pelos ventos pra lugares distantes, instigados a vencer o medo e provar de aventuras e desventuras, a aprender a navegar (viver). Não importa qual rota seguimos, importa que estamos navegando "navegar é preciso", e nesse caso, viver é navegar. Seguimos pelos oceanos, e almejamos um cais, fim de rota, terra firme, tempo e motivo de se orgulhar pela grande navegação. Mal sabemos que depois no cais, o fim da rota é o fim da existência, aí então deixamos nosso legado e nossa história.

Anne Andrade

Claro sobre trilhos

Faz isso não
Poupe tua vida
Sonhe de pé no chão
Antes chegada que partida

Não se atire
Isso aqui é precipício
Mas não se retire
Da sina do início

Não se jogue também
Aí trilhos são
Eis que vem o trem
Pode ver aquele clarão?

Aquele claro não é liberdade
Nem tampouco salvação
Vem mostrar-te a verdade
Trazer-te a decepção
 
O claro vai fazer
Teus sonhos caírem por terra
E tua alma há de ser
Arruinada sem reserva

O claro vai te mostrar
Quão miserável que és
E há de derrubar
O que sustenta teus pés

O claro vai revelar
Que tu não tens caminho
Nunca tiveras lar
E sempre fora sozinho

O claro dará fim
A esses teus sonhos mesquinhos
E desse teu jardim
Mostrar-te-a espinhos

Esse mundinho que você se esconde
Será esmiuçado e convertido a pó
E o vento o soprará para longe
Sem pesar, piedade ou dó.

Fala pra mim
Está vendo aquele clarão?
Ele traz consigo teu fim
Em seu último vagão

Anne Andrade

30 de agosto de 2010

Brecha

Há uma brecha, uma falta ingrata    

Um vazio, uma carência, ausência

Uma vaga amarga.

Pulso em teu pulso, podes me sentir?

Corro em tuas veias, podes me notar?

Tens parte de mim em ti

Parte que arrancastes e levastes pra lá

                                           

                                                             Anne Andrade 

Fora de cena

Não faça isso com meu dia

Não me faça chorar

Não devore minha alegria

Lágrimas podem virar mar

Não me olhe desse jeito

Sua contundência me fura

Atravessa meu peito

E me afoga em amargura

 [...]

Não, não sinta dó

Deixe a dor ser bem sofrida

Da garganta tiro o nó

Do peito, a ferida

Dos olhos, o oceano

E da certeza, o engano

Não carece de plateia

Para assistir a minha dor,

Para viver minha miséria

Não preciso ser ator.

                                Anne Andrade

Receita viva

A arte de viver se assemelha a uma receita, só que de algo nunca feito antes. Irracional tentar escrever essa receita sem ter ideia prática. Mas existem os que querem escrever primeiro tal receita num papel, supor ingredientes, quantidades e modo de preparo; isso acontece de forma planejada, e ao mesmo tempo fria, seca, calculada, pensada, sistematizada e baseada em cálculos vãos de mentes ingênuas que ainda não vivem, mas, projetam. Isso pode levar dias, anos... Eis que é chegado o grande momento de "por a mão na massa", viver, e tentar fazer tal receita. Mas quando se vive, tudo é diferente, há casos e acasos diferentes, circunstâncias não planejadas, imprevistos, sentimentos, coisas inexplicáveis, fermentos inesperados, proporções não estipuladas, carência não pensada, por que a vida é verde, a vida é viva, e não cabe num papel, e não obedece a uma receita pré-estabelecida. Então, aquele que vive, rasga a teoria da receita, e aprende que os ingredientes são escolhidos dia após dia e uma nova receita vai sendo feita, moldada pelas circunstâncias. E que o resultado final, é surpresa, que só descobrimos ao final do preparo.

Anne Andrade

Fingidor que finge a dor

Já que poeta é fingidor, continuemos, pois, a fingir, deixa estar, que se não é, passa a ser enquanto escrevemos, como observou Lispector. Deixe que eu mostre uma dor não necessariamente minha, fingir dor que dói sem doer. Que mal tem em dizer o que ainda não sente? Antes assim, que tornar a pele transparente, fazer do corpo vitrine, expor as chagas da carne, e ficar suscetível a todo e qualquer julgo escarnecedor. Deixe que eu faço uma dor bonita. Antes assim, que ser tomado pela emoção do que sentimos, mas não sabemos bem, e se expor ao ridículo na tentativa vã de querer dizer norte e, por fim, falar sul. Poeta escreve o que pensa, o que imagina, o que está na cabeça, e não no coração. O que sente não está nos versos, está entre os versos, sobre os versos, sob os versos, metaforizado em cada palavra, oculto nas rimas, camuflado na forma, não verás explícito nos versos os sentimentos de um poeta, pois não cabem nos versos, estão nos versos, sem que versos sejam. Nos versos, encontrarás o fingimento da dor do fingidor. 
                                                                        Anne Andrade